24.07.2008
DCLXXIII. - La vità e bella.
En rentrant du sport (ma première nudité dans un sauna, youpi - si, si, je vous l'ai caché, ô Lecteur qui s'en fout, mais je me suis mis aux sports, et au pluriel, s'il vous plaît), nous sommes allés avec Messire G*** compenser les calories perdues devant un vrai beurgueure saignant.
Quand l'adorable petite jeune fille nous a apporté l'addition, nous y avons trouvé un mot.
"Merci de votre visite et de votre sourire. Passez une bonne soirée, Justine."
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DCLXXII. - En citant Rimbaud.
Hurlement stressé de l’Auteur, jet de couette, jambe sortie.
Le réveil affiche 6h30 et il n’a pas sonné. Le taxi arrive depuis cinq minutes passées, et attend en bas. Les mécaniques japonaises qui datent de la communion de l’Auteur, il y a bien dix-neuf ou vingt ans de cela, semblent arriver au terme de leur existence.
Qu’on se rassure : Macadam Fandjo a déjà déclenché depuis un bon laps son compteur, il devait bien être dix minutes en avance. Qu’il a comptées ; il faut penser au pouvoir d’achat.
L’Auteur retrouve la gare du Nord, qu’il n’a pas vue depuis quelques années. Dans le calme du matin, les chaises encore humides sont tout juste sorties aux devantures des cafés. Des tasses fument légèrement dans l’air frais, leurs ombres étirées par le soleil qui glisse le long du boulevard. Des voiturettes passent, les trottoirs sont noirs d’eau cantonale. Par une habitude ressurgie de longues années passées, l’Auteur se retrouve à essayer de grelotter au côté des pylônes radiants sur les quais, l’espresso fadasse dans les mains. Il regarde étrangement l’air pur de cette gare, comme il y a quelques temps de cela. Déjà les gens ont l’air plus calmes, auprès des trains rouges. Du quai, on voit la place devant la gare, la ville qui continue de se réveiller. Délicate impression d’immobilité.
Le garçon de cabine sur les marchepieds accueille déjà avec le sourire du Royaume. Dans les voitures, des fonctionnaires européens se saluent d’une rame à l’autre. Ils déambulent, suivis d’un stagiaire chemise courte qui serre contre sa poitrine un portefeuille de maroquin aux douze étoiles de vermeil. La campagne circule, l’air qui entre par la climatisation a des arômes d’herbes et d’arbre. Lentement, le sol se fait de plus en plus plat – le ciel lumineux comme un western.
Je ne sais jamais quand on franchit la frontière. Je crois que je l’ai retrouvée dès la gare, la Belgique.
Cela faisait deux ans que je n’y étais pas allé.
Avant, c’était dans l’enthousiasme d’un amour profond. La Gare du Midi me semblait encore immuable, j’ai cru un instant retrouver E***, serrant de ses mitaines sur sa poitrine la lanière de son sac à dos. Le taxi roulait lentement dans les rues calmes. Je lui ai demandé de s’arrêter un instant sur le Mont Royal. La coupole monstrueuse du Palais de Justice était corsetée de lanières de fer, comme un souvenir refermé. Une étrange nostalgie remontait.
J’ai de nouveau arrêté le taxi, pour manger benoîtement une part de tarte au riz.
Puis j’ai fait mon travail. Don Corleone m’avait envoyé percer un coffre, je m’en suis occupé.
Dans le hall de la banque, engoncés dans des fauteuils, d’éminents pontes dissertaient sur leurs nouvelles fusions-acquisitions. L’un d’eux pressait son coude sur un classeur bleu, débordant de papiers. L’autre secouait contre son mollet un portable usé, se frottant la moustache. Ils parlaient de laisser à leurs employés la possibilité d’avoir des plages mobiles, et de baisser le nombre d’heures à 40 par semaines, voire moins. Ils se disaient qu’un salarié qui travaille trop n’est pas un salarié efficace : huit heures par jour, pas plus – et surtout par le week-end.
Les larmes sont montées aux yeux de l’Auteur. Il les a cachées derrière son écran, a avalé sa salive et s’est ressaisi. C’est peut-être cela, vieillir : pleurer pour des souvenirs, qu’on ne regrette pourtant pas. Parce qu'ils sont jolis.
J’aime la Belgique. Je la connais peu, mais je l’aime. Loin de ses disputailleries de nationalités, qui n’intéressent pas grand’monde en fait, j’admire la force de ce pays, qui sait qu’il est petit et qui n’en vit pas malheureux pour autant – la force de ces gens, qui ne cherchent pas à se hausser du collet, fondamentalement gentils, polis, accueillants. La puissance de cette Nation, qui est d’être humaine. L’intelligence profonde de cette simplicité, qui fait qu’où qu’on se trouve on est forcément un peu chez soi. Parler n’est jamais forcé ou intrusif, s’instruire d’une autre personne n’est jamais une chose intéressée : on y regarde l’être humain, et rien que lui.
Les cafés y sont tapageurs, les bocks éclatants.
Le réveil affiche 6h30 et il n’a pas sonné. Le taxi arrive depuis cinq minutes passées, et attend en bas. Les mécaniques japonaises qui datent de la communion de l’Auteur, il y a bien dix-neuf ou vingt ans de cela, semblent arriver au terme de leur existence.
Qu’on se rassure : Macadam Fandjo a déjà déclenché depuis un bon laps son compteur, il devait bien être dix minutes en avance. Qu’il a comptées ; il faut penser au pouvoir d’achat.
L’Auteur retrouve la gare du Nord, qu’il n’a pas vue depuis quelques années. Dans le calme du matin, les chaises encore humides sont tout juste sorties aux devantures des cafés. Des tasses fument légèrement dans l’air frais, leurs ombres étirées par le soleil qui glisse le long du boulevard. Des voiturettes passent, les trottoirs sont noirs d’eau cantonale. Par une habitude ressurgie de longues années passées, l’Auteur se retrouve à essayer de grelotter au côté des pylônes radiants sur les quais, l’espresso fadasse dans les mains. Il regarde étrangement l’air pur de cette gare, comme il y a quelques temps de cela. Déjà les gens ont l’air plus calmes, auprès des trains rouges. Du quai, on voit la place devant la gare, la ville qui continue de se réveiller. Délicate impression d’immobilité.
Le garçon de cabine sur les marchepieds accueille déjà avec le sourire du Royaume. Dans les voitures, des fonctionnaires européens se saluent d’une rame à l’autre. Ils déambulent, suivis d’un stagiaire chemise courte qui serre contre sa poitrine un portefeuille de maroquin aux douze étoiles de vermeil. La campagne circule, l’air qui entre par la climatisation a des arômes d’herbes et d’arbre. Lentement, le sol se fait de plus en plus plat – le ciel lumineux comme un western.
Je ne sais jamais quand on franchit la frontière. Je crois que je l’ai retrouvée dès la gare, la Belgique.
Cela faisait deux ans que je n’y étais pas allé.
Avant, c’était dans l’enthousiasme d’un amour profond. La Gare du Midi me semblait encore immuable, j’ai cru un instant retrouver E***, serrant de ses mitaines sur sa poitrine la lanière de son sac à dos. Le taxi roulait lentement dans les rues calmes. Je lui ai demandé de s’arrêter un instant sur le Mont Royal. La coupole monstrueuse du Palais de Justice était corsetée de lanières de fer, comme un souvenir refermé. Une étrange nostalgie remontait.
J’ai de nouveau arrêté le taxi, pour manger benoîtement une part de tarte au riz.
Puis j’ai fait mon travail. Don Corleone m’avait envoyé percer un coffre, je m’en suis occupé.
Dans le hall de la banque, engoncés dans des fauteuils, d’éminents pontes dissertaient sur leurs nouvelles fusions-acquisitions. L’un d’eux pressait son coude sur un classeur bleu, débordant de papiers. L’autre secouait contre son mollet un portable usé, se frottant la moustache. Ils parlaient de laisser à leurs employés la possibilité d’avoir des plages mobiles, et de baisser le nombre d’heures à 40 par semaines, voire moins. Ils se disaient qu’un salarié qui travaille trop n’est pas un salarié efficace : huit heures par jour, pas plus – et surtout par le week-end.
Les larmes sont montées aux yeux de l’Auteur. Il les a cachées derrière son écran, a avalé sa salive et s’est ressaisi. C’est peut-être cela, vieillir : pleurer pour des souvenirs, qu’on ne regrette pourtant pas. Parce qu'ils sont jolis.
J’aime la Belgique. Je la connais peu, mais je l’aime. Loin de ses disputailleries de nationalités, qui n’intéressent pas grand’monde en fait, j’admire la force de ce pays, qui sait qu’il est petit et qui n’en vit pas malheureux pour autant – la force de ces gens, qui ne cherchent pas à se hausser du collet, fondamentalement gentils, polis, accueillants. La puissance de cette Nation, qui est d’être humaine. L’intelligence profonde de cette simplicité, qui fait qu’où qu’on se trouve on est forcément un peu chez soi. Parler n’est jamais forcé ou intrusif, s’instruire d’une autre personne n’est jamais une chose intéressée : on y regarde l’être humain, et rien que lui.
Les cafés y sont tapageurs, les bocks éclatants.
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21.07.2008
DCLXXI. - En narrant, en racontant.
Cet Almanach, Lecteur, est décidément de plus en plus vide. Non qu'on passe moins de temps à papoter sur internet, non, non, mais j'erre tellement de gauche et d'extrême-gauche que le temps à méta-vivre, savoir narrer les exploits, élucubrations, acrimonies, bouffistailles, coins de coude dans le ventre et autres regards sur des nuques qui sont mon quotidien de héros.
Ores donc, cher Public (car public il y a, je découvre qu'en tout désormais vous êtes une cinquantaine par jour, cocorico youplaboum), apprends çà que mon ouiquennede on peut considérer pour le besoin de la Narration qu'il débuta mercredi.
1. Mercredi
Dans une brasserie célébrissime, Don G*** fêtait mon entrée officielle chez Don Luciano. Après un an et quelques cadavres (j'ai trempé dans l'affaire de la Saint-Valentin) je passais du statut d'arpète à celui d'affranchi. Me voici quelqu'un d'honorable, auquel on doit du respect.
Don G*** avait été remercié par Don Luciano. Il a désormais un territoire plus grand, et c'est là qu'il m'invitait.
Dans les ors nous avons mangé du saumon de pays étranges, tranché épais, à peine arrosé d'herbes. Puis un coq, nageant dans le vin qui l'avait tué, nous a rejoint par brasses larges, naviguant entre les tables aux nappes raidies de coton et d'amidon. Le Juliénas était fort bon, à mon tour c'était moi qui naviguais. J'étais d'une humeur bonnasse, ce qui fait que lorsqu'on m'a demandé de voir si Georgie Claque-Mouille pouvait être plus polie je n'ai pas refusé. J'ai même appris le respect à sa fille, pour que ça l'éduque bien.
2. Jeudi
Jeudi, je ne me souviens plus.
3. Vendredi
L'Auteur s'est levé à 5h30 pour discuter avec la Grèce, à propos de la livraison de Blanches ramenées d'Allemagne par la Roumanie. C'est un métier dans lequel l'Auteur commence à exceller, la traite des Blanches. Sans compter qu'on est demandeur : il faudra certainement aller sur place, traiter un peu plus les Blanches.
Sauf que la Grèce n'était pas au rendez-vous du téléphone. Foutue matinée.
Plus tard, à la salle de gym : je suis parvenu à rester 45 minutes sur un vélo, puissance à fond, simplement à cause de ce qui était en face de moi. Se donner l'air de rien, serrant les dents et minaudant sur Libération juste pour en lever les yeux régulièrement, ignorant avec superbe la sueur qui faisait des flaques autour de moi.
Seigneurmariejosephtoulahaut quel charme il avait.
Je commence lentement à comprendre les caricatures de séries télévisées sur les pédés en salle de sport.
N'empêche.
Quel charme il avait.
4. Samedi
a. Canasson
Dès potron-minet courant dans les blés j'allais rejoindre mes canassons. Fiérot comme est l'Auteur, il refuse d'attendre le bus, et préfère aller pédestrement. Le ciel est lourd depuis des jours, épais et humide, et il y a des coulées de vent froid qui vous frappent au ventre. Même dans les herbes et les bois, on sent cette lourdeur. Les chevaux sont malades avec ça, et moi aussi parfois.
J'avais une bête placide, de celles qu'on se demande si on les monte vraiment, tant elles se laissent conduire facilement. Le genre en fait qui énerve un peu, il faut les talonner régulièrement simplement pour qu'elles tiennent le pas.
Et le genre qui prend peur en plein galop pour un coup de vent dans un buisson. Carne. J'ai bien failli me casser la gueule.
Disons qu'ainsi j'apprends à tenir un bestiaux. M'a fallu pas trop de temps pour l'arrêter, la calmer et la relancer. C'est déjà ça.
b. BHV
Plus tard, affalé dans une boulangerie du centre, je bâffre un sandouiche. Je n'en pouvais plus de faim et de soif. Soudain je tique et m'arrête.
J'étais passé au Bazar de l'Homo Viril prendre de quoi nettoyer les murs de l'appart, sortant du RER. Sac au dos, traversant un Marais pas très éveillé. J'avais vaguement remarqué qu'on me croisait plus bizarrement que d'habitude. Baissant les yeux, je vois mon sac que gonflent les bottes d'équitation et la bombe.
Et d'où sort, bien visible, la cravache.
c. Et maintenant une page de publicité
Ici, imaginons que je rentre, et m'endors sur le Trio à l'Archiduc, bédé sur le ventre, deux heures durant.
d. Mordre l'univers
Plus tard, je marche sur les quais, happant gorge tendue quelques rayons de soleil dans l'air froid.
Plus tard, je précède quelqu'un dans l'escalier d'un immeuble du Quartier Latin. Je crois comprendre que c'est le lit de son coloc. Le sien est trop loin de toute manière.
Plus tard, j'ai le ventre maculé. Le rideau de mousseline se dresse parfois sur les vêtements éparpillés au sol.
Plus tard, je sors de l'appartement en oubliant mon exemplaire d'Hemingway sur la table en bois de l'entrée.
Plus tard, je prends un vélo. Le vent s'est arrêté. Je suis vivant, et j'ai envie de mordre l'univers.
d. Messire G***
Pendant mes vélocipédations Messire G*** sonne. Et pédale que je pédale pour retourner vers Javel chercher l'autre armuré et son épée.
Et métro que nous métro pour retourner dans le Marais. Messire G*** a décidé de me sortir, et de me faire mon expédition nocturne annuelle dans les bars de ce quartier.
Nous buvons au Carré. La bière y est plus chère, et le service plus lent. J'ai faim. Il n'y a pas les tapas annoncés au menu. Quelques garçons me regardent, draguant leur rencontre internet. Regards fixes, dos raides, nuques droites.
Une fille fume au comptoir.
Nous rentrons, fin soûls, à pied. Le vélo n'était plus possible à ce stade d'éthylisme.
e. La nuit
Quelqu'un monte mes escaliers.
Plus tard, ma porte s'ouvre à nouveau.
f. Quelque part
J'ai envie de chair. Je me sens vivant et j'ai envie de chair.
Ores donc, cher Public (car public il y a, je découvre qu'en tout désormais vous êtes une cinquantaine par jour, cocorico youplaboum), apprends çà que mon ouiquennede on peut considérer pour le besoin de la Narration qu'il débuta mercredi.
1. Mercredi
Dans une brasserie célébrissime, Don G*** fêtait mon entrée officielle chez Don Luciano. Après un an et quelques cadavres (j'ai trempé dans l'affaire de la Saint-Valentin) je passais du statut d'arpète à celui d'affranchi. Me voici quelqu'un d'honorable, auquel on doit du respect.
Don G*** avait été remercié par Don Luciano. Il a désormais un territoire plus grand, et c'est là qu'il m'invitait.
Dans les ors nous avons mangé du saumon de pays étranges, tranché épais, à peine arrosé d'herbes. Puis un coq, nageant dans le vin qui l'avait tué, nous a rejoint par brasses larges, naviguant entre les tables aux nappes raidies de coton et d'amidon. Le Juliénas était fort bon, à mon tour c'était moi qui naviguais. J'étais d'une humeur bonnasse, ce qui fait que lorsqu'on m'a demandé de voir si Georgie Claque-Mouille pouvait être plus polie je n'ai pas refusé. J'ai même appris le respect à sa fille, pour que ça l'éduque bien.
2. Jeudi
Jeudi, je ne me souviens plus.
3. Vendredi
L'Auteur s'est levé à 5h30 pour discuter avec la Grèce, à propos de la livraison de Blanches ramenées d'Allemagne par la Roumanie. C'est un métier dans lequel l'Auteur commence à exceller, la traite des Blanches. Sans compter qu'on est demandeur : il faudra certainement aller sur place, traiter un peu plus les Blanches.
Sauf que la Grèce n'était pas au rendez-vous du téléphone. Foutue matinée.
Plus tard, à la salle de gym : je suis parvenu à rester 45 minutes sur un vélo, puissance à fond, simplement à cause de ce qui était en face de moi. Se donner l'air de rien, serrant les dents et minaudant sur Libération juste pour en lever les yeux régulièrement, ignorant avec superbe la sueur qui faisait des flaques autour de moi.
Seigneurmariejosephtoulahaut quel charme il avait.
Je commence lentement à comprendre les caricatures de séries télévisées sur les pédés en salle de sport.
N'empêche.
Quel charme il avait.
4. Samedi
a. Canasson
Dès potron-minet courant dans les blés j'allais rejoindre mes canassons. Fiérot comme est l'Auteur, il refuse d'attendre le bus, et préfère aller pédestrement. Le ciel est lourd depuis des jours, épais et humide, et il y a des coulées de vent froid qui vous frappent au ventre. Même dans les herbes et les bois, on sent cette lourdeur. Les chevaux sont malades avec ça, et moi aussi parfois.
J'avais une bête placide, de celles qu'on se demande si on les monte vraiment, tant elles se laissent conduire facilement. Le genre en fait qui énerve un peu, il faut les talonner régulièrement simplement pour qu'elles tiennent le pas.
Et le genre qui prend peur en plein galop pour un coup de vent dans un buisson. Carne. J'ai bien failli me casser la gueule.
Disons qu'ainsi j'apprends à tenir un bestiaux. M'a fallu pas trop de temps pour l'arrêter, la calmer et la relancer. C'est déjà ça.
b. BHV
Plus tard, affalé dans une boulangerie du centre, je bâffre un sandouiche. Je n'en pouvais plus de faim et de soif. Soudain je tique et m'arrête.
J'étais passé au Bazar de l'Homo Viril prendre de quoi nettoyer les murs de l'appart, sortant du RER. Sac au dos, traversant un Marais pas très éveillé. J'avais vaguement remarqué qu'on me croisait plus bizarrement que d'habitude. Baissant les yeux, je vois mon sac que gonflent les bottes d'équitation et la bombe.
Et d'où sort, bien visible, la cravache.
c. Et maintenant une page de publicité
Ici, imaginons que je rentre, et m'endors sur le Trio à l'Archiduc, bédé sur le ventre, deux heures durant.
d. Mordre l'univers
Plus tard, je marche sur les quais, happant gorge tendue quelques rayons de soleil dans l'air froid.
Plus tard, je précède quelqu'un dans l'escalier d'un immeuble du Quartier Latin. Je crois comprendre que c'est le lit de son coloc. Le sien est trop loin de toute manière.
Plus tard, j'ai le ventre maculé. Le rideau de mousseline se dresse parfois sur les vêtements éparpillés au sol.
Plus tard, je sors de l'appartement en oubliant mon exemplaire d'Hemingway sur la table en bois de l'entrée.
Plus tard, je prends un vélo. Le vent s'est arrêté. Je suis vivant, et j'ai envie de mordre l'univers.
d. Messire G***
Pendant mes vélocipédations Messire G*** sonne. Et pédale que je pédale pour retourner vers Javel chercher l'autre armuré et son épée.
Et métro que nous métro pour retourner dans le Marais. Messire G*** a décidé de me sortir, et de me faire mon expédition nocturne annuelle dans les bars de ce quartier.
Nous buvons au Carré. La bière y est plus chère, et le service plus lent. J'ai faim. Il n'y a pas les tapas annoncés au menu. Quelques garçons me regardent, draguant leur rencontre internet. Regards fixes, dos raides, nuques droites.
Une fille fume au comptoir.
Nous rentrons, fin soûls, à pied. Le vélo n'était plus possible à ce stade d'éthylisme.
e. La nuit
Quelqu'un monte mes escaliers.
Plus tard, ma porte s'ouvre à nouveau.
f. Quelque part
J'ai envie de chair. Je me sens vivant et j'ai envie de chair.
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18.07.2008
DCLXX. - Homophobie ordinaire.
Contexte : Souvent, sur MSN, des inconnus me demandent à être leur ami, et demandent Anne-Sophie dans un langage châtié de première catégorie. En général, je me contente de recadrer ces gentils petits adolescents, et ils me black-listent bien rapidement sans excuse, pour aller redragouiller la pauvre Anne-Sophie qui doit mouiller sa culotte Petit Bateau en attendant que Kévin pointe son nez sur l'écran.
Le dernier dialogue avec un boutonneux (version intégrale).
Ange. - cc mn cœur c ange g msn
Xanadu. - Euuuuh ?
Ange. - tro de la bouliche nn aten je te passe ange
Ange. - c ki?
Xanadu. - Y'a pas une erreur de casting ?
Ange. - c b1 anne sophie
Ange. - ee n
Ange. - tu t apel anne sophi
Xanadu. - Euh non du tout. Olivier. Mais z'êtes pas le premier à me prendre pour une Anne Sophie. Doit y'avoir des erreurs dans vos MSN les jeunes. Revoyez vos courriels dans la cour de récré du collège.
Ange. - bn ba vu ke je sui pa PD jeten merde enculer salut
Ange. - sa te pren souven toi
Xanadu. - Dites, d'où vous sortez que je suis pédé ? Et ensuite, pourquoi le fait que je sois pédé ou pas fait que je mérite d'être insulté ? Simplement parce que vous vous êtes planté de msn ???
Ange. - ba oué si t conten moi je ten merd
Ange. - pi chui pa collégienn
Ange. – enciler
Xanadu. - Eh bien... Primaire, alors, vu l'orthographe ? Bref, le fait que vous vous êtes planté d'msn vous interdit pas la moindre des politesses
Ange. - bn ferme ta geul pi va te faire foutre enculer
Xanadu. - Non.
Xanadu. - D'abord vous allez retirer ces insultes. Sorties on ne sait d'où simplement parce que vous cherchez une Anne-Sophie dont vous avez confondu le MSN avec le mien.
Ange. - et pk
Xanadu. - Parce que vos propos sont ceux d'un petit con, d'un merdeux, et de ceux qui ont de fortes probabilités de pas avoir une vie très jouasse s'ils continuent de tenir de tels dires
Xanadu. - Tout simplement
Xanadu. - Et qu'à titre de leçon si vous voulez avoir des chances dans la vie sociale, quel que soit votre âge, vous avez intérêt à apprendre à vivre.
Dont
1/ apprendre l'orthographe
2/ apprendre la politesse
3/ Eviter de penser que les pédés sont de grosses tâches
Acessoirement, les deux premiers points vous poseront des problèmes pour vivre. Et le troisième est un délit, susceptible de vous emmener en prison. D'autres questions ?
Ange. - g rien contre les pd
Xanadu. - Je vous cite : Ange. - bn ferme ta geul pi va te faire foutre enculer
Xanadu. - Et : Ange. - bn ba vu ke je sui pa PD jeten merde enculer salut
Xanadu. - Accessoirement, si vous voulez draguer cette Anne-Sophie va falloir apprendre à lui parler. Et pas comme ça.
Le dernier dialogue avec un boutonneux (version intégrale).
Ange. - cc mn cœur c ange g msn
Xanadu. - Euuuuh ?
Ange. - tro de la bouliche nn aten je te passe ange
Ange. - c ki?
Xanadu. - Y'a pas une erreur de casting ?
Ange. - c b1 anne sophie
Ange. - ee n
Ange. - tu t apel anne sophi
Xanadu. - Euh non du tout. Olivier. Mais z'êtes pas le premier à me prendre pour une Anne Sophie. Doit y'avoir des erreurs dans vos MSN les jeunes. Revoyez vos courriels dans la cour de récré du collège.
Ange. - bn ba vu ke je sui pa PD jeten merde enculer salut
Ange. - sa te pren souven toi
Xanadu. - Dites, d'où vous sortez que je suis pédé ? Et ensuite, pourquoi le fait que je sois pédé ou pas fait que je mérite d'être insulté ? Simplement parce que vous vous êtes planté de msn ???
Ange. - ba oué si t conten moi je ten merd
Ange. - pi chui pa collégienn
Ange. – enciler
Xanadu. - Eh bien... Primaire, alors, vu l'orthographe ? Bref, le fait que vous vous êtes planté d'msn vous interdit pas la moindre des politesses
Ange. - bn ferme ta geul pi va te faire foutre enculer
Xanadu. - Non.
Xanadu. - D'abord vous allez retirer ces insultes. Sorties on ne sait d'où simplement parce que vous cherchez une Anne-Sophie dont vous avez confondu le MSN avec le mien.
Ange. - et pk
Xanadu. - Parce que vos propos sont ceux d'un petit con, d'un merdeux, et de ceux qui ont de fortes probabilités de pas avoir une vie très jouasse s'ils continuent de tenir de tels dires
Xanadu. - Tout simplement
Xanadu. - Et qu'à titre de leçon si vous voulez avoir des chances dans la vie sociale, quel que soit votre âge, vous avez intérêt à apprendre à vivre.
Dont
1/ apprendre l'orthographe
2/ apprendre la politesse
3/ Eviter de penser que les pédés sont de grosses tâches
Acessoirement, les deux premiers points vous poseront des problèmes pour vivre. Et le troisième est un délit, susceptible de vous emmener en prison. D'autres questions ?
Ange. - g rien contre les pd
Xanadu. - Je vous cite : Ange. - bn ferme ta geul pi va te faire foutre enculer
Xanadu. - Et : Ange. - bn ba vu ke je sui pa PD jeten merde enculer salut
Xanadu. - Accessoirement, si vous voulez draguer cette Anne-Sophie va falloir apprendre à lui parler. Et pas comme ça.
21:00 Publié dans Actualité et indignations diverses. | Lien permanent | Commentaires (3) | Envoyer cette note
17.07.2008
DCLXIX. - Citation du soir.
"Longtemps je me suis signé d'un O. mais j'ai changé. Maintenant avec le nouvel Ariel à l'Iltral, je signe : Oh, si, O. Et je t'emmerde, connard."
John-Why, parlant de moi.
23:44 Lien permanent | Commentaires (1) | Envoyer cette note
DCLXVIII. - Citation du jour.
"L'impression de la possibilité transforme tout ça en marché libéral illusoire où l'on est supposé sans souci constater l'ajustement de l'offre et la demande. En fait, les biens sont totalement illiquides, et tout stagne. Engendrant frustration, misère, insatisfaction."
Moi, parlant du milieu gay parisien (dont je suis).
Moi, parlant du milieu gay parisien (dont je suis).
23:08 Publié dans Actualité et indignations diverses. | Lien permanent | Commentaires (0) | Envoyer cette note
15.07.2008
DCLXVII. - Histoire immédiate.
Il paraît que 600 000 personnes étaient sur le Champ de Mars pour applaudir Laurent Voulzy et Jenifer. Je précise qu'ils étaient 599 999, car moi j'étais venu pour le feu d'artifice. À pattes en plus, parce que le vélo pécho à Odéon au sortir du cinéma n'a pu trouver un logis que vers Balard, encore plus loin que chez moi tout seul personnellement que je vais bientôt quitter ces lieux.
Le programme musical annonçait bien le regard qu'ont les élites et les administrations organisatrices sur ce qui plaît ou doit plaire au public : de la daube tout-venant française, faite de sondages par SMS sur la Première ou de vieux croûtons dont on se demande comment ils arrivent à quitter le déambulateur pour faire semblant de jouer sur leur guitare, play back à donf. Même Chuck Berry, le Père Fondateur du rock, joue nettement mieux malgré ses 90 printemps.
Toute la foule aux alentours attendait le jeté de Carla sur l'antenne de la Tour, avec stripetize et effets de Patek Philippe, mais nous n'y avons pas eu droit. C'est regrettable, on aurait rigolé.
La bande-son du feu en tant que telle, aussi, montre combien les organisateurs se plantent pas mal. Bien sûr, on voulait rendre hommage à Pavarotti et la Callas, ça se sentait. Mais le public était inattentif : ça ne se sentait pas, ça se voyait. À toujours chercher la musique classique (La Grande Musique) pour les solennités, on en fait une momie que le public identifie aux trucs chiants, rasoirs, bref qu'il ne faut pas voir sauf quand c'est commenté par Naguy et que c'est Aïda au Stade de France. C'est dommage, parce qu'il y a des trucs vraiment sympatoches dans l'opéra.
Ici, plus à côté tu meurs : un petit bout d'Irlande ou de Québec (c'était du traditionnel en tout cas), à peine audible, puis direct les grands trucs franc-maçons, si, si : La Flûte enchantée, mesdames et monsieurs, et des airs recherchés (l'ouverture et Ein Mädchen truc muche) qui font faire hurler les journaux qui prétendent critiquer parce que sinon il n'y a pas d'éloge flatteur au complot judéo-maçonnique avec coup de menton et tout de même je ne suis pas raciste parce que ma femme de ménage est une juive portugaise vous voyez bien.
Nous avons ensuite eu droit à des airs tristes supposés faire solennels (pas mieux pour plomber l'atmosphère), qui devaient être tirés de Puccini ou de quelque opéra russe. Là, plus personne n'écoutait, ça jacassait à mort.
Un p'tit bout de Casta Diva et zou c'était parti dans Carmen. Raaaah, Carmen, le truc qu'on sort des cartons dès qu'on peut. Et pas n'importe quoi, hein, du sérieux : Nous marchons la tête haute, comme des petits soldats.... Pour ceux qui n'avaient pas remarqué les CRS en armure et les grillages, c'était une délicate attention de nous rappeler dans quel Etat nous vivons.
Je me souviens il y a quelques années de la solennité qu'il y avait eu à entendre Aznavour réciter Hugo. Et, plus jeune, la Fête de la Fédération. C'était autre chose.
Ce serait bien si un jour on mettait Déportivo ou Luke au programme de ce feu d'artifice. Nos dirigeants auront compris quelque chose alors.
Le programme musical annonçait bien le regard qu'ont les élites et les administrations organisatrices sur ce qui plaît ou doit plaire au public : de la daube tout-venant française, faite de sondages par SMS sur la Première ou de vieux croûtons dont on se demande comment ils arrivent à quitter le déambulateur pour faire semblant de jouer sur leur guitare, play back à donf. Même Chuck Berry, le Père Fondateur du rock, joue nettement mieux malgré ses 90 printemps.
Toute la foule aux alentours attendait le jeté de Carla sur l'antenne de la Tour, avec stripetize et effets de Patek Philippe, mais nous n'y avons pas eu droit. C'est regrettable, on aurait rigolé.
La bande-son du feu en tant que telle, aussi, montre combien les organisateurs se plantent pas mal. Bien sûr, on voulait rendre hommage à Pavarotti et la Callas, ça se sentait. Mais le public était inattentif : ça ne se sentait pas, ça se voyait. À toujours chercher la musique classique (La Grande Musique) pour les solennités, on en fait une momie que le public identifie aux trucs chiants, rasoirs, bref qu'il ne faut pas voir sauf quand c'est commenté par Naguy et que c'est Aïda au Stade de France. C'est dommage, parce qu'il y a des trucs vraiment sympatoches dans l'opéra.
Ici, plus à côté tu meurs : un petit bout d'Irlande ou de Québec (c'était du traditionnel en tout cas), à peine audible, puis direct les grands trucs franc-maçons, si, si : La Flûte enchantée, mesdames et monsieurs, et des airs recherchés (l'ouverture et Ein Mädchen truc muche) qui font faire hurler les journaux qui prétendent critiquer parce que sinon il n'y a pas d'éloge flatteur au complot judéo-maçonnique avec coup de menton et tout de même je ne suis pas raciste parce que ma femme de ménage est une juive portugaise vous voyez bien.
Nous avons ensuite eu droit à des airs tristes supposés faire solennels (pas mieux pour plomber l'atmosphère), qui devaient être tirés de Puccini ou de quelque opéra russe. Là, plus personne n'écoutait, ça jacassait à mort.
Un p'tit bout de Casta Diva et zou c'était parti dans Carmen. Raaaah, Carmen, le truc qu'on sort des cartons dès qu'on peut. Et pas n'importe quoi, hein, du sérieux : Nous marchons la tête haute, comme des petits soldats.... Pour ceux qui n'avaient pas remarqué les CRS en armure et les grillages, c'était une délicate attention de nous rappeler dans quel Etat nous vivons.
Je me souviens il y a quelques années de la solennité qu'il y avait eu à entendre Aznavour réciter Hugo. Et, plus jeune, la Fête de la Fédération. C'était autre chose.
Ce serait bien si un jour on mettait Déportivo ou Luke au programme de ce feu d'artifice. Nos dirigeants auront compris quelque chose alors.
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14.07.2008
DCLXVI. - Solidays, J+7 : choses vues.
i. Les Zooters, un petit passage pour se mettre en condition dans un univers fait de jazz, de reggae et de je sais pas trop quoi, mais avec des pantalons de toile innommables, des gilets comme on en faisait dans la jeunesse de Bogard et un zouk de tonnerre de Brest. Quel plaisir que la zique n'est pas l'apanage des jeunes cons, mais aussi de vieux barbons aux crânes rasés qui renversent en quelques minutes tout un chapiteau.
ii. Déportivo, qu'on ne présente plus. Je les avais déjà vus en décembre, où j'avais découvert le slam en continu, mode taylorisme du vingtième : dès les premières notes, la foule incontrôlable des groupies avait fait la queue pour se jeter sur les bras levés. Ici, peu encore - les retours de Katmandou levaient leurs tentes encore sur l'hippodrome, on était entre gens civilisés, et on pouvait gigoter peinard. Mine de rien profitant des nuques devant soi, aux tempes à peine argentées.
iii. Girls in Hawai : En passant une main inquiète sur le coup de soleil, s'éventant de son chapeau le festivalier ira s'asseoir ensuite dans le gazon encore un tantinet existant, devant la scène om se produiront les filles haïtiennes rock indie. Vendu comme belge, "avec [son] son entre bricolage et fragilité, leur goût pour les ambiances en demi-teintes, leur invitation permanente au rêve", ce groupe ne vous laissera aucun souvenir. Ca ressemblait plus à du rock garage aux bornes du punk, bref beaucoup de bruit pour rien comme on dit à Stratford sur l'Avon.
iv. The Hoosiers, qui, bien que je connaisse le single, a été la première découverte de ce festival. Non seulement à cause de la scénographie, péchue et pleine d'humour british-of-course, aux apparitions de Spiderman, de deux squelettes à coulisses et des bacchantes du drummer, mais aussi pour la voix déchirée d'Irwin Sparkes. C'est ici qu'on commence à danser et à faire la farandole. On l'avait déjà faite pour Déportivo, mais là on se prend au jeu et on trémousse le popotin sérieux.
v. The Dodoz, qui a été l'occasion de ma première sieste dans l'herbe, au soleil hésitant que cachaient des nuages. La foule lentement se densifiait, mais l'heure était encore au festival humain. Le trio pop-rock couinait un peu, de manière suffisante pour qu'on le découvre ou du moins qu'on s'intéresse, entre les riffs rageurs et la voix un peu sucrée de la chanteuse, les déhanchés de Jules et Vincent. Surtout qu'on se convainc, lorsque le riff reprend le Dies Irae gothique (si, si !) qu'I Do Like Boys. Miam. Le festival sera voyeur ou ne sera pas. Salopards d'ados.
vi. Moriarty : c'est sous les vieux chapiteaux qu'on découvre que la musique sans la boîte et les baffles de son salon fait pas mal pour le bonheur de l'humanité. L'écoute distraite au boulot m'avait juste indiqué que le cédé valait la peine. La découverte dans les premiers soulevés de poussière du groupe au barbu à l'harmonica, et la découverte là maintenant pas plus tard que je suis en train de l'écrire qu'il y a une reprise de Depeche Mode dans leur album (je viens de tilter sur leur Myspace) n'empêche pas qu'il faut ab-so-lu-ment que vous possédiez cet album, Lecteur, ma chèèèère, c'est un groupe qui compte et s'il compte pas c'est à croire que Nicolas-Paul-Stéphane Sarközy de Nagy-Bocsa est président de la République.
vii. Les Têtes Raides : sorti du nom célébrissime que je n'ai jamais emprunté à la bibliothèque, et de la voix profonde du chanteur qui m'a un peu intéressé quelques instants, ça m'a fait chier. Les criailleries sur la Commune des anars qui n'ont jamais suivi leurs cours d'Histoire ou s'arrêtent à 1871, pour en faire un symbole facile à jeter à la face de tout ce qui passe plutôt que de lire les journaux, ça me fatigue. Alors on rejoint l'autre concert.
viii. Cocoon : anecdotique. Peut-être aussi que les Têtes Raides m'avaient trop fatigué avant. Nez en moins et cynisme en plus, il faudra que ces clermontois (cocorico) apprennent à se tenir sur scène et à tenir leur salle. Là on se croyait un peu à Thézé.
ix. Rose : "fraîcheur et douceur", qu'on me l'avait vendue. Gnangnan et cucul, oui. Vu et revu.
x. The Subways : Si je voulais me la faire édito de magazine pseudo-bobo néo-cons à plumes, j'écrirais quelque chose comme "c'est pas parce qu'on est une folle qu'on n'a pas le droit d'être une rock and roll queen." Désolé, j'avais envie de caser ce jeu de mot-là. Alors que le bon gros garage râpeux qui vous fait remonter le plat de pâtes dans l'oesophage à force de fracasser le pôvre brin d'herbe survivant de la nuit infernale où l'on a fait trémousser le festivalier sur du techno-boufta-boufta genre Vitalic et Garnier. Bref, ça vaut le coup. Un peu pop guimauve-rock, parfois, punk-poubelle aussi, mais ça permet toujours de se réveiller. Et rien que pour ça...
xi. Devotchka : Ah ! L'autre découverte du festival ! Le cinéphile ou tout simplement le traîneur de savates en salle (pas la peine d'acheter Télérama pour ça) aura reconnu ce groupe à ses ritournelles devenues célèbres. L'oeil bègle et binousé du festivalier katmandouien sur les volutes de sa beuh de contrebande cependant s'allumera un tantinet et pas que pour la flamme du briquet aux approches du bang mais aussi pour les toiles rouges qui descendent du plafond où viendra se percher rapidement une magnifique petite acrobate. Vindiou. Je me suis cru au cirque, ça fait toujours plaisir de voir quelqu'un grimper aux rideaux. Sans compter que la guitare noire à paillettes de Nick Urata est d'anthologie. Plaise en trie mise à part, cette petite séance de gipsie-rock ou Dieu sait quoi ne m'a pas fait regretter le détour et la soif.
xii. Grand Corps Malade : il faut le reconnaître, Fabien a toujours cette voix qui vous trémousse tout, qui vous chavire, qui vous prend le coeur dans les mains et presse un peu ce qu'il faut pour en faire jaillir quelque chose entre le sang et les larmes. Dommage qu'il y ait l'orchestration, ce truc qui en a fait un grand show désormais, sans vraie spontanéité.
xiii. Aaron : Simon portait une casaque de cuir noire et sa voix d'écorché, et la foule écoutait. Moi premier. Diantre, quel animal. Et il se disait malade. Pffff. Pas la peine de tuer une sirène pour si peu. Il a bien su nous emporter quelque part parmi les monstres étranges et les lettres jamais parvenues.
xiv. Yael Naïm : je ne surprendrai personne si je prétends que New Soul a été chanté, fredonné, hélé, siffloté à tire-larigot et même tire-pandore (faut pas se gâcher le plaisir). Prise, reprise et rereprise. Ce qu'on vous dira moins, c'est qu'on a eu droit à une reprise de Toxic, si, si, de l'autre blondasse et ne me demandez pas d'où je la connais hein d'ailleurs je la connaissais pas qu'est-ce que vous prétendez hein je suppose que vous voulez me manquer de respect alors que c'est vachement important le respect tu vois je te respecte alors tu me respectes tu as une mère hein tout le monde a une mère moi j'en ai une tu aimes ta mère alors tu vois moi je voudrais pas qu'elle ait de la peine ta mère alors tu vas être sage et me montrer aussi du respect. Bref, ça déchira sa race, médème.
xv. La Chanson du dimanche. Chose heureuse, mon Frangin Namoua m'en avait parlé au téléphone, je pouvais donc prétendre connaître depuis longtemps. Je n'ai compris le concept dans son ensemble qu'ensuite, mais ça vaut le coup : faut pas être Gros Jean pour comprendre Nicolas et Rachida ou rire au 8 200 200. C'est bêta, c'est populaire, et ça marche. Bon, sauf pour les grougnafiers qui passent leurs concerts à dire qu'ils s'emmerdent et à demander ce qu'on fait maintenant, qui passent vingt minutes à se demander à voix haute s'ils vont prendre une bière et vous feront chier jusqu'au bout une fois leur Kro tiédasse au poing. Pauvres cons de bobos, va. C'est teeellement typique de se mêler au peuple pour s'y emmerder.
xvi. The Tings Tings : si vous craignez de manquer d'énergie, ou une simple crise d'hypoglycémie, là vous auriez de la blonde platine, des samples percutants, une bonne caisse fracassée à grands coups. Peut-être pas assez recherché pour moi tout de même.
xvii. À partir de cet instant, force est de dire que l'Auteur, Lecteur, est entré dans un état second. Il a d'abord dansé, brâmé, et même slamé (si, si, mais moi au moins j'ai pas eu le short déchiré comme l'autre bellâtre dont j'ai tâté les convictions intimes lorsqu'il m'est passé dessus, sans le vouloir Votre Honneur). Il a ensuite crié, et agité ses petites mains. Il l'avait déjà fait, c'est vrai. Mais de manière continue, toussant dans la poussière, c'était encore pas du constaté. Preuves à l'appui, car on l'a vu faire cela au concert de Yelle. Certes, c'est de la boufta-boufta, et elle a une voix geignarde au possible dès qu'elle arrête de chanter, mais qu'est-ce que ça fait du bien. Je vais me taper une boîte, moi je crois, sous peu.
xvii. Vous vous croyiez tiré d'affaire ? Vous pensiez pouvoir fredonner paisiblement sur un air des grands-mères ? Vous ballader dans un village paisible, du genre celui de Plechti, charmante contrée où la femme attend paisiblement son mâle fier et confiant sur le perron traditionnel de sa maisonnée typique ? Que nenni. Avec La Caravane Passe vous allez découvrir l'autre facette de Plechti, la facette où l'on danse à en crever et où il faut refaire le mariage de la cousine et du cousin toutes les semaines pour des raisons de papiers pas valables. Je sais pas si j'ai dansé le sirtaki, en tout cas je me suis pas mal imbibé de quelques nuques. Et de cette main, montée au menton, pour presser un foulard contre la bouche. Miam.
xviii. The Gossip : je savais que Beth était un monstre de scène, mais alors là... Le coup du string et du soutien-gorge en dentelle on ne me l'avait jamais fait. Surtout en dansant comme ça. Et avec cette voix-ci.
Ce qui fait que c'est avec un bon acouphène qui vous tiendra toute la nuit, et une pure merveille pour conclure ce festival Solidays, qu'on vous rend l'antenne. À vous les studios, à vous Cognacq-Jay.
ii. Déportivo, qu'on ne présente plus. Je les avais déjà vus en décembre, où j'avais découvert le slam en continu, mode taylorisme du vingtième : dès les premières notes, la foule incontrôlable des groupies avait fait la queue pour se jeter sur les bras levés. Ici, peu encore - les retours de Katmandou levaient leurs tentes encore sur l'hippodrome, on était entre gens civilisés, et on pouvait gigoter peinard. Mine de rien profitant des nuques devant soi, aux tempes à peine argentées.
iii. Girls in Hawai : En passant une main inquiète sur le coup de soleil, s'éventant de son chapeau le festivalier ira s'asseoir ensuite dans le gazon encore un tantinet existant, devant la scène om se produiront les filles haïtiennes rock indie. Vendu comme belge, "avec [son] son entre bricolage et fragilité, leur goût pour les ambiances en demi-teintes, leur invitation permanente au rêve", ce groupe ne vous laissera aucun souvenir. Ca ressemblait plus à du rock garage aux bornes du punk, bref beaucoup de bruit pour rien comme on dit à Stratford sur l'Avon.
iv. The Hoosiers, qui, bien que je connaisse le single, a été la première découverte de ce festival. Non seulement à cause de la scénographie, péchue et pleine d'humour british-of-course, aux apparitions de Spiderman, de deux squelettes à coulisses et des bacchantes du drummer, mais aussi pour la voix déchirée d'Irwin Sparkes. C'est ici qu'on commence à danser et à faire la farandole. On l'avait déjà faite pour Déportivo, mais là on se prend au jeu et on trémousse le popotin sérieux.
v. The Dodoz, qui a été l'occasion de ma première sieste dans l'herbe, au soleil hésitant que cachaient des nuages. La foule lentement se densifiait, mais l'heure était encore au festival humain. Le trio pop-rock couinait un peu, de manière suffisante pour qu'on le découvre ou du moins qu'on s'intéresse, entre les riffs rageurs et la voix un peu sucrée de la chanteuse, les déhanchés de Jules et Vincent. Surtout qu'on se convainc, lorsque le riff reprend le Dies Irae gothique (si, si !) qu'I Do Like Boys. Miam. Le festival sera voyeur ou ne sera pas. Salopards d'ados.
vi. Moriarty : c'est sous les vieux chapiteaux qu'on découvre que la musique sans la boîte et les baffles de son salon fait pas mal pour le bonheur de l'humanité. L'écoute distraite au boulot m'avait juste indiqué que le cédé valait la peine. La découverte dans les premiers soulevés de poussière du groupe au barbu à l'harmonica, et la découverte là maintenant pas plus tard que je suis en train de l'écrire qu'il y a une reprise de Depeche Mode dans leur album (je viens de tilter sur leur Myspace) n'empêche pas qu'il faut ab-so-lu-ment que vous possédiez cet album, Lecteur, ma chèèèère, c'est un groupe qui compte et s'il compte pas c'est à croire que Nicolas-Paul-Stéphane Sarközy de Nagy-Bocsa est président de la République.
vii. Les Têtes Raides : sorti du nom célébrissime que je n'ai jamais emprunté à la bibliothèque, et de la voix profonde du chanteur qui m'a un peu intéressé quelques instants, ça m'a fait chier. Les criailleries sur la Commune des anars qui n'ont jamais suivi leurs cours d'Histoire ou s'arrêtent à 1871, pour en faire un symbole facile à jeter à la face de tout ce qui passe plutôt que de lire les journaux, ça me fatigue. Alors on rejoint l'autre concert.
viii. Cocoon : anecdotique. Peut-être aussi que les Têtes Raides m'avaient trop fatigué avant. Nez en moins et cynisme en plus, il faudra que ces clermontois (cocorico) apprennent à se tenir sur scène et à tenir leur salle. Là on se croyait un peu à Thézé.
ix. Rose : "fraîcheur et douceur", qu'on me l'avait vendue. Gnangnan et cucul, oui. Vu et revu.
x. The Subways : Si je voulais me la faire édito de magazine pseudo-bobo néo-cons à plumes, j'écrirais quelque chose comme "c'est pas parce qu'on est une folle qu'on n'a pas le droit d'être une rock and roll queen." Désolé, j'avais envie de caser ce jeu de mot-là. Alors que le bon gros garage râpeux qui vous fait remonter le plat de pâtes dans l'oesophage à force de fracasser le pôvre brin d'herbe survivant de la nuit infernale où l'on a fait trémousser le festivalier sur du techno-boufta-boufta genre Vitalic et Garnier. Bref, ça vaut le coup. Un peu pop guimauve-rock, parfois, punk-poubelle aussi, mais ça permet toujours de se réveiller. Et rien que pour ça...
xi. Devotchka : Ah ! L'autre découverte du festival ! Le cinéphile ou tout simplement le traîneur de savates en salle (pas la peine d'acheter Télérama pour ça) aura reconnu ce groupe à ses ritournelles devenues célèbres. L'oeil bègle et binousé du festivalier katmandouien sur les volutes de sa beuh de contrebande cependant s'allumera un tantinet et pas que pour la flamme du briquet aux approches du bang mais aussi pour les toiles rouges qui descendent du plafond où viendra se percher rapidement une magnifique petite acrobate. Vindiou. Je me suis cru au cirque, ça fait toujours plaisir de voir quelqu'un grimper aux rideaux. Sans compter que la guitare noire à paillettes de Nick Urata est d'anthologie. Plaise en trie mise à part, cette petite séance de gipsie-rock ou Dieu sait quoi ne m'a pas fait regretter le détour et la soif.
xii. Grand Corps Malade : il faut le reconnaître, Fabien a toujours cette voix qui vous trémousse tout, qui vous chavire, qui vous prend le coeur dans les mains et presse un peu ce qu'il faut pour en faire jaillir quelque chose entre le sang et les larmes. Dommage qu'il y ait l'orchestration, ce truc qui en a fait un grand show désormais, sans vraie spontanéité.
xiii. Aaron : Simon portait une casaque de cuir noire et sa voix d'écorché, et la foule écoutait. Moi premier. Diantre, quel animal. Et il se disait malade. Pffff. Pas la peine de tuer une sirène pour si peu. Il a bien su nous emporter quelque part parmi les monstres étranges et les lettres jamais parvenues.
xiv. Yael Naïm : je ne surprendrai personne si je prétends que New Soul a été chanté, fredonné, hélé, siffloté à tire-larigot et même tire-pandore (faut pas se gâcher le plaisir). Prise, reprise et rereprise. Ce qu'on vous dira moins, c'est qu'on a eu droit à une reprise de Toxic, si, si, de l'autre blondasse et ne me demandez pas d'où je la connais hein d'ailleurs je la connaissais pas qu'est-ce que vous prétendez hein je suppose que vous voulez me manquer de respect alors que c'est vachement important le respect tu vois je te respecte alors tu me respectes tu as une mère hein tout le monde a une mère moi j'en ai une tu aimes ta mère alors tu vois moi je voudrais pas qu'elle ait de la peine ta mère alors tu vas être sage et me montrer aussi du respect. Bref, ça déchira sa race, médème.
xv. La Chanson du dimanche. Chose heureuse, mon Frangin Namoua m'en avait parlé au téléphone, je pouvais donc prétendre connaître depuis longtemps. Je n'ai compris le concept dans son ensemble qu'ensuite, mais ça vaut le coup : faut pas être Gros Jean pour comprendre Nicolas et Rachida ou rire au 8 200 200. C'est bêta, c'est populaire, et ça marche. Bon, sauf pour les grougnafiers qui passent leurs concerts à dire qu'ils s'emmerdent et à demander ce qu'on fait maintenant, qui passent vingt minutes à se demander à voix haute s'ils vont prendre une bière et vous feront chier jusqu'au bout une fois leur Kro tiédasse au poing. Pauvres cons de bobos, va. C'est teeellement typique de se mêler au peuple pour s'y emmerder.
xvi. The Tings Tings : si vous craignez de manquer d'énergie, ou une simple crise d'hypoglycémie, là vous auriez de la blonde platine, des samples percutants, une bonne caisse fracassée à grands coups. Peut-être pas assez recherché pour moi tout de même.
xvii. À partir de cet instant, force est de dire que l'Auteur, Lecteur, est entré dans un état second. Il a d'abord dansé, brâmé, et même slamé (si, si, mais moi au moins j'ai pas eu le short déchiré comme l'autre bellâtre dont j'ai tâté les convictions intimes lorsqu'il m'est passé dessus, sans le vouloir Votre Honneur). Il a ensuite crié, et agité ses petites mains. Il l'avait déjà fait, c'est vrai. Mais de manière continue, toussant dans la poussière, c'était encore pas du constaté. Preuves à l'appui, car on l'a vu faire cela au concert de Yelle. Certes, c'est de la boufta-boufta, et elle a une voix geignarde au possible dès qu'elle arrête de chanter, mais qu'est-ce que ça fait du bien. Je vais me taper une boîte, moi je crois, sous peu.
xvii. Vous vous croyiez tiré d'affaire ? Vous pensiez pouvoir fredonner paisiblement sur un air des grands-mères ? Vous ballader dans un village paisible, du genre celui de Plechti, charmante contrée où la femme attend paisiblement son mâle fier et confiant sur le perron traditionnel de sa maisonnée typique ? Que nenni. Avec La Caravane Passe vous allez découvrir l'autre facette de Plechti, la facette où l'on danse à en crever et où il faut refaire le mariage de la cousine et du cousin toutes les semaines pour des raisons de papiers pas valables. Je sais pas si j'ai dansé le sirtaki, en tout cas je me suis pas mal imbibé de quelques nuques. Et de cette main, montée au menton, pour presser un foulard contre la bouche. Miam.
xviii. The Gossip : je savais que Beth était un monstre de scène, mais alors là... Le coup du string et du soutien-gorge en dentelle on ne me l'avait jamais fait. Surtout en dansant comme ça. Et avec cette voix-ci.
Ce qui fait que c'est avec un bon acouphène qui vous tiendra toute la nuit, et une pure merveille pour conclure ce festival Solidays, qu'on vous rend l'antenne. À vous les studios, à vous Cognacq-Jay.
04:35 Publié dans Listes de lecture | Lien permanent | Commentaires (0) | Envoyer cette note
12.07.2008
DCLXV. - Un bref instant de publicité.
L'Auteur apprend au Lecteur qu'il grimpera la butte pour aller chasser des cailles.
Enfin un appartement d'adulte. Vivement l'emménagement.
Sous peu : le bèstoffe de Solidays.
00:51 Lien permanent | Commentaires (1) | Envoyer cette note
07.07.2008
DCLXIV. - Solidays, jour 3 : Keffieh’s day.
i. J'ai le droit d'être inconséquent.
ii. Je suis humain, zut.
iii. Pétri de contradictions.
iv. Et même que je me contredis rien que pour montrer que je suis capable d'évoluer.
v. Y'a que les sots qui ne changent pas d'idée.
vi. Et puis la contradiction fait partie du mouvement de la pensée hegelienne.
vii. D'abord j'ai aussi le droit de me mettre à apprécier Hegel.
viii. En plus il y avait une 'ache de poussière. C'est pas ma faute si la zique était trop bonne et que j'ai tressauté quatre heures durant de concerts en concerts.
ix. Soulevant la poussière avec mes pieds, toussant dedans.
x. Alors pour le dernier concert, celui des Gossip, j'ai acheté un keffieh. Et ben ça protège bien. Enfin, comme un foulard normal.
xi. Mai-euh !
ii. Je suis humain, zut.
iii. Pétri de contradictions.
iv. Et même que je me contredis rien que pour montrer que je suis capable d'évoluer.
v. Y'a que les sots qui ne changent pas d'idée.
vi. Et puis la contradiction fait partie du mouvement de la pensée hegelienne.
vii. D'abord j'ai aussi le droit de me mettre à apprécier Hegel.
viii. En plus il y avait une 'ache de poussière. C'est pas ma faute si la zique était trop bonne et que j'ai tressauté quatre heures durant de concerts en concerts.
ix. Soulevant la poussière avec mes pieds, toussant dedans.
x. Alors pour le dernier concert, celui des Gossip, j'ai acheté un keffieh. Et ben ça protège bien. Enfin, comme un foulard normal.
xi. Mai-euh !
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06.07.2008
DCLXIII. - Solidays, jour 2 : je deviens folle.
i. Endormi dans l'herbe, pendant que les Subways hurlottaient, j'ai laissé les passants m'enjamber. L'herbe, à peine réchauffée de l'averse de midi, mouillait tout juste mon dos. Le ciel était large, fait de légères rayures blanches sur un bleu à peine aussi clair. Je l'ai laissé m'envahir, les oreilles remplies de musique.
ii. J'ai fermé les yeux, tout entier de musique.
iii. Un sursaut m'a réveillé, une heure plus tard. Il se peut qu'on m'ait marché dessus.
iv. Regardé quelques jeunes personnes ; il ne s'est rien passé. L'étendue de ce qui peut éveiller mon désir reste encore sans frontière. Certes, les minets. Mais aussi ces deux blonds mal rasés, râblés, de mon âge.
v. Surprise de voir une minette me faire du gringe.
vi. Tout cela est à temporiser (1) : je reste désespérément transparent aux serveurs, barmen, barmaid et quoi que ce soit d'autre. Il me faudra toujours poirauter des heures, même sous leur nez, avant qu'ils m'adressent la parole. Toujours ils préféreront faire des mielleries à la personne cent mètres derrière moi.
vii. Tout cela est à temporiser (2) : ce défaut d'éducation qui fait que dans une file d'attente je laisse presque un bon mètre devant moi pour ne pas gêner incite régulièrement les sacs à main à me passer devant, poser leur verre à binouse sur me comptoir et réclamer une autre tournée. Le pire étant le sac à main en perles importé de Katmandou, qui lorsqu'il se retourne me regarde dessus ses lunettes carrées et son nez épais avec un air de commisération.
viii. Tout cela est à temporiser (3) : cette même pratique, de chercher à avoir de l'espace autour de moi, pose problème en salle de concert. Tout le monde repère la place, et soit en quelques minutes j'ai une horde de prépubères qui s'y pousse de l'épaule et me fout des coups d'épingles à cheveux dans le ventre, soit la zone sert de lieu de passage, et c'est un incontournable et certain défilé.
ix. Tout cela est à temporiser (4) : pour me venger, j'ai écrasé deux pieds.
x. Quels concerts, doux Jésus. Je me suis quand même trémoussé du bassin sur I will survive.
xi. Plus tard, bien plus tard, dans la rue : trois révolutionnaires de pacotilles, vautrés, qui boivent. Un vieux beau passe, ils lui rigolardent "J'aime la bitte, j'aime la bitte." L'autre lisse ses cheveux et accélère.
xii. C'est mon tour. Ils braillent "Homme à lunettes, homme à quéquettes. Homme à lunettes, homme à quéquettes". Je ne sais pas pourquoi, je me retourne : "Ca, au moins c'est vrai. Tu veux tester que je t'enfile ?" Ils piquent un fard. C'aura été mon instant de gloire.
ii. J'ai fermé les yeux, tout entier de musique.
iii. Un sursaut m'a réveillé, une heure plus tard. Il se peut qu'on m'ait marché dessus.
iv. Regardé quelques jeunes personnes ; il ne s'est rien passé. L'étendue de ce qui peut éveiller mon désir reste encore sans frontière. Certes, les minets. Mais aussi ces deux blonds mal rasés, râblés, de mon âge.
v. Surprise de voir une minette me faire du gringe.
vi. Tout cela est à temporiser (1) : je reste désespérément transparent aux serveurs, barmen, barmaid et quoi que ce soit d'autre. Il me faudra toujours poirauter des heures, même sous leur nez, avant qu'ils m'adressent la parole. Toujours ils préféreront faire des mielleries à la personne cent mètres derrière moi.
vii. Tout cela est à temporiser (2) : ce défaut d'éducation qui fait que dans une file d'attente je laisse presque un bon mètre devant moi pour ne pas gêner incite régulièrement les sacs à main à me passer devant, poser leur verre à binouse sur me comptoir et réclamer une autre tournée. Le pire étant le sac à main en perles importé de Katmandou, qui lorsqu'il se retourne me regarde dessus ses lunettes carrées et son nez épais avec un air de commisération.
viii. Tout cela est à temporiser (3) : cette même pratique, de chercher à avoir de l'espace autour de moi, pose problème en salle de concert. Tout le monde repère la place, et soit en quelques minutes j'ai une horde de prépubères qui s'y pousse de l'épaule et me fout des coups d'épingles à cheveux dans le ventre, soit la zone sert de lieu de passage, et c'est un incontournable et certain défilé.
ix. Tout cela est à temporiser (4) : pour me venger, j'ai écrasé deux pieds.
x. Quels concerts, doux Jésus. Je me suis quand même trémoussé du bassin sur I will survive.
xi. Plus tard, bien plus tard, dans la rue : trois révolutionnaires de pacotilles, vautrés, qui boivent. Un vieux beau passe, ils lui rigolardent "J'aime la bitte, j'aime la bitte." L'autre lisse ses cheveux et accélère.
xii. C'est mon tour. Ils braillent "Homme à lunettes, homme à quéquettes. Homme à lunettes, homme à quéquettes". Je ne sais pas pourquoi, je me retourne : "Ca, au moins c'est vrai. Tu veux tester que je t'enfile ?" Ils piquent un fard. C'aura été mon instant de gloire.
02:25 Publié dans Toute référence à Julien Gracq n'est que du hasard | Lien permanent | Commentaires (3) | Envoyer cette note
05.07.2008
DCLXII. - Solidays, jour 1 : l'intervention de l'armée.
i. Sur un escalator de la Défense, la masse des cadres et des talons aiguilles qui s'en empare. Elle le monte par ahans, comme un serpent dont les soubresauts ondulent du bas en haut.
ii. Les hordes de pouffes, qui parlent fort, s'agitent et commentent car elles sont trop rebelles tu vois en me foutant des coups de leur sac Doux & Tralala de chez Hermès dans les hanches.
iii. Les meufs qui s'agitent, qui n'en peuvent plus de vibrionner parce que la musique leur empêche d'être le centre d'attention. Jacasse, jacasse, jacasse.
iv. Les retours de Katmandou, version 0.1 (elle n'a pas changé depuis mes années lycées, il y a quinze ans) : pantalons de treillis militaire, ticheurte large et sombre, casquette verte à calotte, keffieh. Accessoirement, barbiche, un petit clou sur la visière et un piercing.
v. Les retours de Katmandou, version 0.2 (elle non plus ne change pas en quinze ans) : veste népalaise difforme, jean difforme, dreads et toujours un accessoire jaune (bandana noué au poignet, foulard dans les cheveux ou sac à dos). Le jean peut être remplacé par un pantalon en velours cul d'éléphant.
vi. Les retours de Katmandou, version 0.3 (même remarque sur les quinze ans) : ticheurte format tellement de X qu'on se demande si le L tient sur l'étiquette, pantalon en toile format patchwork, besace qui traîne au sol en tissu.
vii. Bref, si les punks avaient su que leur mouvement allait donner ce genre de clones, ils auraient porté des smokings. Juste histoire de rire.
viii. À 21h, pendant le concert de Moriarty, l'armée a encerclé l'hippodrome. L'essentiel de la foule étant sous un des dômes, l'opération a été réalisée efficacement. Des camions ont été amenés, et certains ont dû y monter. Mais ça allait trop lentement, alors ils nous ont tiré dessus directement.
ii. Les hordes de pouffes, qui parlent fort, s'agitent et commentent car elles sont trop rebelles tu vois en me foutant des coups de leur sac Doux & Tralala de chez Hermès dans les hanches.
iii. Les meufs qui s'agitent, qui n'en peuvent plus de vibrionner parce que la musique leur empêche d'être le centre d'attention. Jacasse, jacasse, jacasse.
iv. Les retours de Katmandou, version 0.1 (elle n'a pas changé depuis mes années lycées, il y a quinze ans) : pantalons de treillis militaire, ticheurte large et sombre, casquette verte à calotte, keffieh. Accessoirement, barbiche, un petit clou sur la visière et un piercing.
v. Les retours de Katmandou, version 0.2 (elle non plus ne change pas en quinze ans) : veste népalaise difforme, jean difforme, dreads et toujours un accessoire jaune (bandana noué au poignet, foulard dans les cheveux ou sac à dos). Le jean peut être remplacé par un pantalon en velours cul d'éléphant.
vi. Les retours de Katmandou, version 0.3 (même remarque sur les quinze ans) : ticheurte format tellement de X qu'on se demande si le L tient sur l'étiquette, pantalon en toile format patchwork, besace qui traîne au sol en tissu.
vii. Bref, si les punks avaient su que leur mouvement allait donner ce genre de clones, ils auraient porté des smokings. Juste histoire de rire.
viii. À 21h, pendant le concert de Moriarty, l'armée a encerclé l'hippodrome. L'essentiel de la foule étant sous un des dômes, l'opération a été réalisée efficacement. Des camions ont été amenés, et certains ont dû y monter. Mais ça allait trop lentement, alors ils nous ont tiré dessus directement.
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01.07.2008
DCLXI. - Un jour de grève comme un autre.
i. C'est lorsqu'il fait plus de trente degrés, et que la pollution se mêle délicatement au pollen, qu'il faut profiter des jours de grève. Regardez la foule qui s'entasse, bêlante, le long des escalators, marchant immobiles sur la mécanique impassible et cruelle, poussés par derrière, poussés par la machine, et ne pouvant avancer. Marchant en arrière.
ii. Les couloirs qui étouffent. La horde entassée, pressée, coincée dans les sacs des femmes, devant les quais qui n'ouvrent pas. La pression jusque sur le parvis des gares, la queue sur la place Saint-Lazare.
iii. Prenez alors les chemins buissonniers de la grève, ceux de la ligne droite qui monte jusqu'à l'Arc. Après tout, il vous a fallu 1h40 ce matin pour parcourir quelques malheureux kilomètres en fourgon à bestiaux.
iv. Il vous en faudra deux : une pour monter à l'Arc, une autre pour descendre à Javel.
v. Pour en profiter, il est recommandé de choisir un costume des plus sombres, une cravate d'autant, et un portable qui pèse bien dans son sac. Par chance, ou par facétie, vous avez emprunté un sac qui n'est pas le vôtre, et pèse déjà dix fois moins lourd : vous abusez alors qu'on vous permet de faire du sport, mais on vous pardonnera.
vi. Au contraire, appréciez le glissement subversif et coquin de vos lunettes sur votre nez constellé de sueur.
vii. Ne tentez pas de téléphoner en marchant, histoire de rattraper tous les coups de fil que vous avez en dette : le hurlement des sirènes, allant chercher les clamsés de la grève, vous en empêchera. Ou un cortège présidentiel quelconque, accentuant avec humour les embarras de la ville.
viii. Vous constaterez, durant toute votre traversée de Neuilly-sur-Seine, que vous risquez un bon malaise par manque d'eau et de sucre. Vous chercherez, marchant, une boulangerie, jusque dans les rues adjacentes. Il n'est pas si tard.
ix. Vous verez alors que les rues de Neuilly-sur-Seine sont constituées exclusivement de sièges sociaux et autres bureaux, de coiffeurs, de plombiers, de deux magasins de vêtements au rabais et de quelques bistros déjà fermés. Mais de boulangerie, niet.
x. Vous en déduirez qu'à Neuilly, s'ils n'ont pas de pain, ils doivent manger de la brioche.
xi. La boulange apparaît au tournant de la civilisation, une fois passé le boulevard périphérique, quelque part vers l'Argentine. C'est connu, il y a du blé en Argentine. Pas à Neuilly.
xi. Vous pensiez, intelligent que vous êtes, trouver une station de vélo avant l'Arc de l'Etoile. Que nenni. Ou plutôt : si, il y en a une, vidée déjà. Par tous ceux qui sont aussi intelligents que vous.
xii. Contrairement à ce que prétendait le plan consulté avant de partir, il n'y a d'ailleurs pas de station de vélo, ni à Porte Maillot (sur le papier : 3), ni à l'Etoile (selon le PCUS : 6). Celle d'Iéna est inexistante, tout comme celle de la rue Jean Rey.
xiii. Vous voici déjà aux pieds de la tour Eiffel, inondé.
xiv. Vous exagérez : celle de la rue Kléber existait peut-être, derrière les défections d'un caniche angora, et les jantes explosées d'une bécane vélocipédique.
xv. D'ailleurs, il y a bien une station à Bir-Hakeim, qu'est-ce que vous vous plaignez. D'accord, vous n'êtes plus qu'à dix minutes de chez vous, est-ce une raison pour autant ? En plus le vélo n'a pas de roues trop dégonflées.
xvi. Vogue la galère.
xvii. En notule vous inscrirez sur un angle non taché de sueur blanchie de votre chemise, que rouler le soir sur les quais de Grenelle et Citroën n'est pas donné au premier pékin venu. Trois fois, bien que vous serrez votre droite comme un sarkoziste, on manquera vous emporter.
xviii. Bref, les trois stations de vélo, qui enserrent votre immeuble, sont pleines.
xix. À craquer.
xx. Titubant, vous revenez à pied d'une autre lointaine station. Sac de l'ordinateur craquant contre vos genoux.
ii. Les couloirs qui étouffent. La horde entassée, pressée, coincée dans les sacs des femmes, devant les quais qui n'ouvrent pas. La pression jusque sur le parvis des gares, la queue sur la place Saint-Lazare.
iii. Prenez alors les chemins buissonniers de la grève, ceux de la ligne droite qui monte jusqu'à l'Arc. Après tout, il vous a fallu 1h40 ce matin pour parcourir quelques malheureux kilomètres en fourgon à bestiaux.
iv. Il vous en faudra deux : une pour monter à l'Arc, une autre pour descendre à Javel.
v. Pour en profiter, il est recommandé de choisir un costume des plus sombres, une cravate d'autant, et un portable qui pèse bien dans son sac. Par chance, ou par facétie, vous avez emprunté un sac qui n'est pas le vôtre, et pèse déjà dix fois moins lourd : vous abusez alors qu'on vous permet de faire du sport, mais on vous pardonnera.
vi. Au contraire, appréciez le glissement subversif et coquin de vos lunettes sur votre nez constellé de sueur.
vii. Ne tentez pas de téléphoner en marchant, histoire de rattraper tous les coups de fil que vous avez en dette : le hurlement des sirènes, allant chercher les clamsés de la grève, vous en empêchera. Ou un cortège présidentiel quelconque, accentuant avec humour les embarras de la ville.
viii. Vous constaterez, durant toute votre traversée de Neuilly-sur-Seine, que vous risquez un bon malaise par manque d'eau et de sucre. Vous chercherez, marchant, une boulangerie, jusque dans les rues adjacentes. Il n'est pas si tard.
ix. Vous verez alors que les rues de Neuilly-sur-Seine sont constituées exclusivement de sièges sociaux et autres bureaux, de coiffeurs, de plombiers, de deux magasins de vêtements au rabais et de quelques bistros déjà fermés. Mais de boulangerie, niet.
x. Vous en déduirez qu'à Neuilly, s'ils n'ont pas de pain, ils doivent manger de la brioche.
xi. La boulange apparaît au tournant de la civilisation, une fois passé le boulevard périphérique, quelque part vers l'Argentine. C'est connu, il y a du blé en Argentine. Pas à Neuilly.
xi. Vous pensiez, intelligent que vous êtes, trouver une station de vélo avant l'Arc de l'Etoile. Que nenni. Ou plutôt : si, il y en a une, vidée déjà. Par tous ceux qui sont aussi intelligents que vous.
xii. Contrairement à ce que prétendait le plan consulté avant de partir, il n'y a d'ailleurs pas de station de vélo, ni à Porte Maillot (sur le papier : 3), ni à l'Etoile (selon le PCUS : 6). Celle d'Iéna est inexistante, tout comme celle de la rue Jean Rey.
xiii. Vous voici déjà aux pieds de la tour Eiffel, inondé.
xiv. Vous exagérez : celle de la rue Kléber existait peut-être, derrière les défections d'un caniche angora, et les jantes explosées d'une bécane vélocipédique.
xv. D'ailleurs, il y a bien une station à Bir-Hakeim, qu'est-ce que vous vous plaignez. D'accord, vous n'êtes plus qu'à dix minutes de chez vous, est-ce une raison pour autant ? En plus le vélo n'a pas de roues trop dégonflées.
xvi. Vogue la galère.
xvii. En notule vous inscrirez sur un angle non taché de sueur blanchie de votre chemise, que rouler le soir sur les quais de Grenelle et Citroën n'est pas donné au premier pékin venu. Trois fois, bien que vous serrez votre droite comme un sarkoziste, on manquera vous emporter.
xviii. Bref, les trois stations de vélo, qui enserrent votre immeuble, sont pleines.
xix. À craquer.
xx. Titubant, vous revenez à pied d'une autre lointaine station. Sac de l'ordinateur craquant contre vos genoux.
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29.06.2008
DCLX. - Notule.
Se cacher derrière une bédé, quand une chanson fredonnée évoque des souvenirs. Détourner les yeux, la laisser couler.
23:42 Lien permanent | Commentaires (2) | Envoyer cette note
26.06.2008
DCLIX. - En rentrant, en grignotant.
Il est 6h13, je viens tout juste de quitter le costume-cravate.
J'ai le soleil se coucher sur la Défense, et je l'ai vu se lever. Entre ciseaux d'un rouge flamboyant le soir, et les rondeurs douces et bleues de l'aube.
Je suis un peu nerveux - je n'ai pas dormi, j'ai travaillé. Bien sûr.
Hystérie sur l'ordinateur, son imbécillité crasse, et ceux qui la louent. Pas nerveux des fois dans les bureaux, mains dans les poches, cuisses électriques, bras tordus.
Je suis rentré quand le déluge des réveille-matin commençait sa ronde dans les rues.
Je n'envie pas toujours les médecins, et leurs gardes.
06:25 Lien permanent | Commentaires (2) | Envoyer cette note
23.06.2008
DCLVIII. - Résumé.
Marché mangé dormi. Mangé dormi marché. Dormi mangé.
Bu bu bu bu bu.
Vu des canassons. Bientôt ils seront entre mes cuisses, les étalons.
Dormi au soleil, sous les nuages. Sué.
Peint.
Vu des sourires.
Bu bu bu bu bu.
Fais une bêtise.
Mal au crâne.
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20.06.2008
DCLVII. - En visionnant, en lorgnant.
i. The Happening, de M. Night Shyamalan. C'est peut-être parce que jusqu'à présent j'ai eu du mal avec les quelques Hitchcock qu'on m'a amené à visionner plus ou moins contraint et forcé (Rebecca ? Pffffffff - tout juste bon pour comprendre une phrase de Mrs Madrigal dans le premier épisode de la saison 2 de More Tales of the City) que ce monsieur-ci me meut peu. Je persiste à dire que son Sixième Sens est une arnaque à la Proust (vous savez, le renversement final qui éclaire tout), déjà vu et revu depuis plus de quinze ans) et que le Village est totalement anecdotique. La dernière moûture a été encensée à grands ahans de fumée par toute la critique qu'on en voit guère plus pour les miracles de Saint Janvier à Naples (même le Canard s'y est mis, c'est dire), je m'y suis donc assis un dimanche solitaire. Bon ben c'est nul.
Après, je laisse Antoine en parler, il le fait très bien.
Après, je laisse Antoine en parler, il le fait très bien.
ii. Easy Rider, de Dennis Hopper Je pense que le Lecteur courtois se contentera de sourire, lorsque je dirai que je viens juste de voir ce fénaumène du Panthéon ciné. Bah vi. C'est que je n'ai pas eu vingt ans sur les barricades, moi, excusez du peu. Et ben chapeau, les enfants. Sans dire que la fin, tombant comme le mouton de la guillotine, m'a soufflé, les aventures de Peter Fonda et Denis Hopper, l'un en cow-boy tonitruant et moustachu, l'autre en magnifique blondin taiseux (tiens, une p'tite analyse comparative avec des films ritals pourrait être intéressante), dans une Amérique où la violence surgit brusquement, annonce déjà Délivrance.
Pourtant il y a quelque chose de plus brut, de plus abrupt : dans Délivrance, l'inquiétude sourd lentement de la rivière et des arbres, et monte lentement. Ici, elle pointe son nez sans qu'on s'y attende, et disparaît tout aussi soudainement - comme la Peste Noire ou le percepteur des impôts. Entre les illusions des hippies et les volutes de Marie-Jeanne.
Surtout - la grande découverte du film a été Jack Nicholson. Pour moi, ce brave homme restait un vieillard cantonné au Joker ou à des comédies un tantinet désuettes. Le voir propulsé en jeune homme un brin sex sur les bords mais en plus en acteur de première catégorie, c'est toujours agréable.
Pourtant il y a quelque chose de plus brut, de plus abrupt : dans Délivrance, l'inquiétude sourd lentement de la rivière et des arbres, et monte lentement. Ici, elle pointe son nez sans qu'on s'y attende, et disparaît tout aussi soudainement - comme la Peste Noire ou le percepteur des impôts. Entre les illusions des hippies et les volutes de Marie-Jeanne.
Surtout - la grande découverte du film a été Jack Nicholson. Pour moi, ce brave homme restait un vieillard cantonné au Joker ou à des comédies un tantinet désuettes. Le voir propulsé en jeune homme un brin sex sur les bords mais en plus en acteur de première catégorie, c'est toujours agréable.
iii. En Kärlekshistoria, de Roy Andersson. Déjà il y a le plaisir pour le cinéphile de trouver, en 1968, le minois de Bjorn Andresen en petite apparition à côté d'un flipper, bien avant son rôle immortel de septante-et-un. Il y a surtout la fraîcheur de ces ados qui se découvrent, les petites brèles qui ronronnent et sur lesquelles on s'accoude, les enfants qui jouent au grand en mâchouillant des chouinegommes tenaces et en s'entraînant devant le miroir. Pas facile de réprimer un sourire béat devant certaines situations.
Et puis juste à côté il y a l'univers des adultes. Désespéré, silencieux, alcoolique. Tout de violence pas forcément retenue. De perte et de regrets. Qui osent à peine regarder cette jeunesse qui s'ouvre en fleur. Dont la présence est tellement lourde, épaisse et brumeuse qu'on se demande comment on parvient à sortir vivant du cinéma. En somme, c'est à voir, mais il faut s'accrocher tout de même.
iv. Eldorado, de Bouli Lanners. C'est l'histoire d'un quadra un peu explosif, refourgueur de vieilles américaines sur le retour, qui découvre un soir planqué sous son plumard un cambrioleur terrifié. Au bout d'un moment, et surtout parce qu'il est crevé, il lui explose pas la tronche au démonte-pneu. Le premier c'est Yvan, la méchouille grasse et la barbe volumétrique. L'autre, il dit que c'est Elie, la casquette rouge et la capuche facile. Drôle de relation, un peu tendre, un peu paternelle, souvent désillusionnée et bourrue.
Yvan au bout d'un moment se met à vouloir ramener Elie chez sa mère, près de la frontière. Les voilà embringués dans un road movie de première, dans les pertes infinies des champs, sous les nuages, la pluie, les rivières qu'il faut traverser et les arbres qu'on découpe à coup de voiture, et avec une bande son rock & roll du tonnerre de Brest, fieu.
C'est déjanté, c'est magnifique, les paysages sont sublimés et ce n'est pas du John Ford. Non m'dame. Ca se passe en Belgerie, la vraie, celle où le pays est plat et le ciel est si lourd qu'un canal peut se pendre, mais un pays belgeois splendide.
Yvan au bout d'un moment se met à vouloir ramener Elie chez sa mère, près de la frontière. Les voilà embringués dans un road movie de première, dans les pertes infinies des champs, sous les nuages, la pluie, les rivières qu'il faut traverser et les arbres qu'on découpe à coup de voiture, et avec une bande son rock & roll du tonnerre de Brest, fieu.
C'est déjanté, c'est magnifique, les paysages sont sublimés et ce n'est pas du John Ford. Non m'dame. Ca se passe en Belgerie, la vraie, celle où le pays est plat et le ciel est si lourd qu'un canal peut se pendre, mais un pays belgeois splendide.
Et, au terme de ce petit bout d'humanité bancale, une fin... humaine. Terriblement.
01:32 Publié dans Listes de lecture | Lien permanent | Commentaires (3) | Envoyer cette note
16.06.2008
(Hors numérotation). - Il se montre sans pitié.
La vache.
Tudieu.
Jarnidieu.
Je suis référencé par le Dieu du Ouèbe. Je pense que je peux mourir.
Enfi, vue la durée de vie de ses blogues, je peux mourir de manière temporaire.
23:14 Lien permanent | Commentaires (1) | Envoyer cette note
DCLVI. - La phâme.
Penchés sur nos cartes au trésor, pendant que Hakim-Trois-Gâchettes dévorait son sandouiche, nous oscillons entre dévaliser le siège du KGB et celui de la Stasi. Une femme entra dans l'arrière-boutique. Je l'avais déjà croisée, lors du casse du Mont-de-Piété. Elle nous sourit, et nous demanda comment nous allions. Hakim-Trois-Gâchettes rougit derrière son sandouiche, s'étouffant un peu, pendant que l'Agriculteur replongeait sur ses plans, l'air de ne pas y toucher - regard droit devant.
Tentant de tailler le bout de gras face à sa gentillesse, je me suis senti lentement mal à l'aise. Pas à cause du risque qu'elle pouvait être un indic, non. La came était planquée, et je caressais de l'ongle la crosse du fusil-revolver sur mes cuisses.
Après tout elle était tout sourire et toute pleine de bonne volonté.
Mais voilà : je n'ai jamais été à l'aise avec les femmes de sexe féminin férocement XX chromosomiquement parlant. C'est un fait. Je ne sais pas comment ça réagit, j'ai un peu l'impression de me tenir face à la mer à Biarritz, on sait jamais trop pourquoi ça a l'idée d'avoir des marées.
Je ne suis pas misogyne pourtant. Enfin, pas tant que ça. Tant que la femme reste au domicile conjugal et ne vient pas me casser les plates-bandes matinales en me coinçant l'angle de son sac à main sous les côtes ou son talon sur le doux de la cheville, et me laisse attendrir parce qu'elle trimballe en oie dandinante sa marmaille adorable aux matins rayonnants, tant qu'elle se contente de faire coucou de la main à son p'tit boudchou qui fonce cartable brinquebalant vers l'école plutôt que de me bloquer entre les poubelles et les cageots remplis de melons exsangues sur le marché, tant enfin qu'elle ne tente pas de me marier avec ses yeux humides d'attendrissement - un célibataire pensez qu'on peut se hausser du mamelon sait-on jamais - ou qu'elle ne m'inflige pas le spectable déplorable de ses mollets dévalant de phlébite et autre thrombose dérivant en ulcère bien cancéreux sur les chaussettes baskets que retrousse le haut d'un sabot de cuir acheté le prix d'une pension à l'apothicaire local, et qu'elle se contente de me servir mon fromage sans m'expliquer comment le détailler pour en faire un allégé minceur recommandé par un magazine plus rempli de réclames que d'articles, bref tant qu'elle reste à sa place, pas loin du foyer et de l'éponge, entre la tinette et le pot de chambre, je la lui passe (l'éponge) et je lui permets de m'apporter des pantoufles.
Qu'elle aura consciencieusement chauffées en son giron.
C'est vrai que je côtoie peu de ces animaux étranges. Avec le recul, je n'en ai jamais trop fréquenté - même en prépa, c'est dire, où les hommes étaient une minorité écrasante. Je ne sais jamais trop quand ça réagit, ni comment. Ca ne se cerne pas, ça pleure, enfin plutôt ça a des réactions pas normales. En plus, parfois c'est très chaud et ça a une odeur épaisse et lourde (mais je me demande des fois si je suis bien le seul à la sentir, ou si tout le monde ne fait pas exprès). Sans compter que ça cuit trop la viande.
Faudra qu'un jour j'envisage d'introduire ce genre d'animal dans la cave où nous gisons, les camarades et moi. Au mieux à des fins d'études, au pire pour permettre à l'espèce de se perpétuer. Il semblerait même qu'en animal domestique, cela peut être pratique, à voir comment l'autre zouave devant moi hier traficotait dedans.
Après tout, trop d'ignorance a tué le dodo.
Tentant de tailler le bout de gras face à sa gentillesse, je me suis senti lentement mal à l'aise. Pas à cause du risque qu'elle pouvait être un indic, non. La came était planquée, et je caressais de l'ongle la crosse du fusil-revolver sur mes cuisses.
Après tout elle était tout sourire et toute pleine de bonne volonté.
Mais voilà : je n'ai jamais été à l'aise avec les femmes de sexe féminin férocement XX chromosomiquement parlant. C'est un fait. Je ne sais pas comment ça réagit, j'ai un peu l'impression de me tenir face à la mer à Biarritz, on sait jamais trop pourquoi ça a l'idée d'avoir des marées.
Je ne suis pas misogyne pourtant. Enfin, pas tant que ça. Tant que la femme reste au domicile conjugal et ne vient pas me casser les plates-bandes matinales en me coinçant l'angle de son sac à main sous les côtes ou son talon sur le doux de la cheville, et me laisse attendrir parce qu'elle trimballe en oie dandinante sa marmaille adorable aux matins rayonnants, tant qu'elle se contente de faire coucou de la main à son p'tit boudchou qui fonce cartable brinquebalant vers l'école plutôt que de me bloquer entre les poubelles et les cageots remplis de melons exsangues sur le marché, tant enfin qu'elle ne tente pas de me marier avec ses yeux humides d'attendrissement - un célibataire pensez qu'on peut se hausser du mamelon sait-on jamais - ou qu'elle ne m'inflige pas le spectable déplorable de ses mollets dévalant de phlébite et autre thrombose dérivant en ulcère bien cancéreux sur les chaussettes baskets que retrousse le haut d'un sabot de cuir acheté le prix d'une pension à l'apothicaire local, et qu'elle se contente de me servir mon fromage sans m'expliquer comment le détailler pour en faire un allégé minceur recommandé par un magazine plus rempli de réclames que d'articles, bref tant qu'elle reste à sa place, pas loin du foyer et de l'éponge, entre la tinette et le pot de chambre, je la lui passe (l'éponge) et je lui permets de m'apporter des pantoufles.
Qu'elle aura consciencieusement chauffées en son giron.
C'est vrai que je côtoie peu de ces animaux étranges. Avec le recul, je n'en ai jamais trop fréquenté - même en prépa, c'est dire, où les hommes étaient une minorité écrasante. Je ne sais jamais trop quand ça réagit, ni comment. Ca ne se cerne pas, ça pleure, enfin plutôt ça a des réactions pas normales. En plus, parfois c'est très chaud et ça a une odeur épaisse et lourde (mais je me demande des fois si je suis bien le seul à la sentir, ou si tout le monde ne fait pas exprès). Sans compter que ça cuit trop la viande.
Faudra qu'un jour j'envisage d'introduire ce genre d'animal dans la cave où nous gisons, les camarades et moi. Au mieux à des fins d'études, au pire pour permettre à l'espèce de se perpétuer. Il semblerait même qu'en animal domestique, cela peut être pratique, à voir comment l'autre zouave devant moi hier traficotait dedans.
Après tout, trop d'ignorance a tué le dodo.
23:03 Publié dans Actualité et indignations diverses. | Lien permanent | Commentaires (0) | Envoyer cette note
15.06.2008
DCLV. - En étant photographié, en se regardant.
Il y a quelques mois, un MySpacien m'avait entraîné dans une proposition de séance photo, pas loin du Père-Lachaise. J'étais fiévreux (l'angine se déclarait le soir même), le soleil était encore un soleil d'octobre. Des fenêtres on voyait le boulevard qui longe le cimetière et, à l'angle, un café. Je me souviens, montant les escaliers, avoir croisé une très belle femme.
Je viens d'en recevoir quelques photos. J'allais dire émouvant, mais on va m'accuser de nombrilisme. Je vais donc dire : c'est étrange, de se voir avec un autre regard. Pas déstabilisant, non, mais penser : je ressemble aussi à ça ?
Ben pour une fois je suis flatté.
13:35 Publié dans Ut pictura poiesis et tout ça quoi. | Lien permanent | Commentaires (2) | Envoyer cette note