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DCCCLXVIII. - Ballade...

Où un réseau-social, ayant mis sous les yeux de l'Auteur une photo qu'il prit d'un immeuble voisin il y a cinq ans de cela, pense au temps et à des poètes pendus sur un verre de rosé.

Dites-moi où, n'en quel pays,
Est Tomek le beau Polonais,
Monsieur Dalloway, et la truie
Qu'une nuité on besognait,
Morgan, parlant quant bruit on mène
Dessus concert ou sur écran,
Qui fumée fit plus que peine ?
Mais où sont les hommes d'antan ?

Où est le très sage Fabrice,
Pour qui fut hardé mainte poigne,
Et ce bavard à Saint-Sulpice ?
Pour un plan cessa d'être moine.
Semblablement, où est la roine
Qui commanda que Buridan
Le baisât tout à sec sans peine ?
Mais où sont les hommes d'antan ?

Le belge Eric aux blanches cuisses,
Qui chantait à voix de sirène,
Jean au grand pied, Steve, Alexis,
Antoine et Paul aimant les scènes,
Et Jacques, la bonne poulaine,
Pour qui tant brûlèrent mes veines ?
Où sont-ils, où, Vierge souvraine ?
Mais où sont les hommes d'antan ?

Prince, n'enquerrez de semaine
Où hommes sont, ni de cet an,
Que ce refrain ne vous remaine :
Mais où sont les hommes d'antan ?

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