DCXXVI. - Le moustique.

Deux jours. Deux jours que je ne suis parvenu à rien.

J'ai des idées, au moins trois je crois. Et je n'arrive même pas à dessiner un bout de jambe. Je bloque.

Je me suis réfugié dans mon café, calé dans un vieux fauteuil de dentiste, en bois. Je n'arrivais pas à lire non plus. À côté des grands miroirs peints de rouge et de bonshommes, une femme vendait à une tenancière sa chair et son texte. J'ai eu envie de les prendre en photo, je ne l'ai pas fait.

Voilà des jours que je regarde des dévédés, sans trop rien faire, bullant. L'avantage est que je sais qui est Peter Petrelli, désormais. Je me sens pourtant inutile, impuissant. Vidé de ma force. Accessoirement, j'ai eu envie d'envoyer du muguet, je ne l'ai pas fait. Manu m'a tué pour ça (ne l'avoir pas fait).

Si jamais force il y a eu. Impression d'être un moustique coincé dans une lampe à huile.

J'ai tout gommé, à traits rageurs. Et bois du Calvados, fumant mon dernier cigare, désespéré.