DCXII. - Et bouing.

i. Comme le Lecteur attentif, si j'en ai un, l'aura remarqué : pas de dessin ce ouiquennede, pour cause de quasi dallowaysation massive. Il faut s'en occuper, d'un grand dadais comme ça : ça prend du temps, de trouver des prétextes pour sortir toute la bouffistaille et s'en mettre jusque là, écartant d'une fourchette soulagée les bons vieux remords de l'été qui approche. Hop, chou farci, vin et frometon et un peu de rock par-dessus. Guinness tant qu'à faire dans un pub avant de fumoter, reste d'adolescent, sur un quai à côté de rockeurs du dimanche et de midinettes de passage. Bouing.

ii. Pourtant, au Louvre, la mise en place des installations Jan Fabre ont décroché des toiles qui me sont chères : les Quatre Evangélistes de Joardens, le Joueur de Luth de Hals et l'Autoportrait de Rembrandt âgé n'y sont plus, chassés par des insectes de plastique. Ca a son intérêt - ça laisse des doutes. Surtout lorsqu'on veut fanfaronner, et montrer comme on connaît son musée. Allez retrouver Holbein, entre les tombes et les globes d'élytres vernies. Bouing, bouing.

iii. Le médecin du travail, enfin rencontré après un bon laps et lapin de ma part, m'a d'emblée attaqué sur les thèmes de 1/ "lorsqu'on est coureur" ; 2/ "vous ronflez, n'est-ce pas ?" et 3/ "avec son compagnon... ou sa compagne." - Tenter de rester imperturbable et de répondre naturellement. - Envisager de disparaître à tout jamais de la blogosphère. - S'inquiéter sérieusement de ce que je donne à voir de moi. - Ou se demander si les cravates grises à rayures bleues ne font pas un succès fou chez les ronfleurs pédés. C'est qu'il connaissait mon quartier, l'esculape. Et bouing.

Me voilà muni d'exams pour mes ronflements, tous frais payés. Gentil, de tenir à ce que je ne me réveille plus seul.

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L'incipit du jour :

"Les habitants du vieil immeuble en pierre de taille, en bordure du parc de Humlegard, à Stockholm, étaient des ges aisés, à l'instar de Rafael Juntunen, gangster de son état."