DCIII. - Somewhere over the rain.

Un Airbus 319 au-dessus de l'Océan. Il fait nuit, j'ai plongé la tête dans ce monstrueux pavé doré qui me fait regarder de tous les passants à chaque fois que je le traîne, essayant d'oublier encore le satané mal à l'oeil gauche qui me prend à chaque fois que j'embarque dans cette boîte de fer-blanc.

Il fait chaud, l'avion est plein : au Portugal, la semaine de Pâques s'annonce festive, familiale du moins. L'odeur des sandwiches infects que l'on va tenter de nous servir commence à remplir la cabine ; l'avion tangue, un peu. Un enfant chantonne.

À ma gauche, serré contre le hublot, un petit brun frotte ses mains sur les cuisses. Attentif au moindre frémissement de la voilure, je le sens pas à l'aise. Il me rappelle cette Chinoise terrifiée qui n'avait pas bougé d'une once au retour de Frisco, remplissant l'air des vents de sa peur. Parfois, il se penche, prend un dossier, le compulse. Sans vraiment faire attention, on devine des horaires. Compulsés, regardés, repliés puis revus à nouveau. Puis une photo d'enfant, qu'il sort et regarde.

Le reste est une traduction approximative de notre anglais tout aussi approximatif.

Lui. - Pardon, monsieur. Je peux vous poser une question ?

Moi, refermant le pavé. - Oui, bien sûr. Je vous en prie.

Lui. - J'aurais besoin d'un conseil.

Moi, m'imaginant qu'on va me demander de porter une valise afghane au Mollah Omar. - Euh ? Oui...

Lui. - Voilà. Je viens de partir du Portugal, je vais rejoindre mon oncle à Paris. Puis demain je repars pour Goa, et ensuite pour le Sri Lanka, voir ma famille. J'ai plein d'heures d'attente à chaque fois.

Moi. - Pfoui. Ca, c'est du trajet.

Lui. - Mais du coup je viens de laisser à Porto ma femme et mon fils. Il est tout petit. Il a sept mois. C'est dur. Vous pensez que je peux échanger mes billets et rentrer à la maison demain ?

Ici, Lecteur, imagine que je suis tout attendri, et que je l'ai vraiment trouvé mignon, ce jeune papa.